Sabor a Meli.-

Despedir el 2012... Resumirlo sería: "año culiao de mierda por la rechucha. Igual fuiste la raja." 
Despedir lo que fue el año más duro de 17 años, más entristecedor y complejo de hace mucho, mucho tiempo. Fue tan marcado por esa complicada lucha de amores que quizás suene patético en bocas ajenas, pero doloroso en boca propia. Despedir a un año donde todo explotó y calmar pasiones humanas y ambientales fue tan complicado como tolerar la explosión universal de mi vida. 
Esa última instancia donde te puedes arrepentir y puedes juzgar a una variedad de cosas. Pero últimamente he sido más feliz que nunca, el tiempo camina a mi lado como si fuera reliquia de colección, curiosamente, los perros me han dejado de ladrar cuando paso cerca de ellos; y mi consciencia ha vuelto al lugar donde siempre ha tenido que estar. No puedo juzgarte 2012, sé que perdiste el sabor a Meli hace mucho, pero me diste alegría al final. Drama, pero drama hedonista. De  lamentos a gratitud, de penas a alegrías. De hijos de puta a Meli. Recuperaste el sabor a Meli tarde, pero ha vuelto para quedarse. Gracias por devolvérmelo.
Gracias: a todos aquellos que escucharon plegarias y canciones de mi, a aquellos que me hicieron volver a sonreír cuando mi sonrisa había dejado de brillar, a mis amigos y amigas, saben que por ustedes yo moriría y daría lo que más me hiciera feliz por verlos sonreír, a mi mejores amigos que pegaron con scotch los pedazos de mi corazón y me hicieron volver a creer, a aquellos que me ayudaron a cumplir mis caprichos de niña dolida por traiciones, a aquellos que sufrieron por mi indulgencia de quemanza asistida en el extranjero, a aquellos que creí que eran míos y a aquellos que me dan lo suyo ahora. Gracias: a aquellos que perdí por saber quien eran, a aquellos que conocí por ser quienes eran y a aquellos que permanecen y siempre lo harán porque los adoro más que a cualquiera. Gracias: a mis amores pasados, los presentes y los futuros. Gracias: a los momentos de lunas eternas y noches placenteras, días turbios y días alegres. Gracias a mi vida y la suya, gracias a todos mis amigos y amigas. Finalmente, mi vida es ese paisaje donde debemos hacerle caso a la brisa y donde siempre ustedes formaran parte de mi imagen mental tan bella que quiero por vida.
Adiós 2012, te vas y yo quedo sumergida en luces de colores, adiós a esa lucha de amores, adiós a esos idiotas que torturan con palabras, adiós traiciones, así como adiós momentos gratos, adiós a mi vida marcada por algo tan oscuro que da miedo, adiós 2012. Hola a algo... mejor y 2013, tendrás sabor a Meli.-
Pd: nunca olviden que los amo, que jamás se libraran de mi y son lo mejor de mi vida.

Lluvia de verano.-

 El sol brillaba después de una rara lluvia de diciembre, la primera y espero que la última lluvia de verano; los rayos sublimes descansaban en su rostro.  Él, arrodillado como el niño que es, miraba el sol mientras el viento acariciaba su esencia, esa mirada triste que recordaba anécdotas vividas con su abuela, su infancia, su adolescencia, amores, amigos, enemigos. Recordaba su pasado con un semblante tan errante como sus manos que intentaban hacer algo mientras su mirada quería buscar nubes en el cielo.

Las nubes abundaban en aquel cielo azulado, las nubes grises estaban envolviendo nuevamente a ese sol tan radiante de hace unos minutos, el cielo se estaba tornando grisáceo. El azul se estaba haciendo tormentoso, el azul estaba asustando a ese niño. Se levantó intentado retomar su esencia de adulto, un adulto que estaba siendo consumido por la rutina de la vida laboral y por un comercio, llevándolo a convertirse en un número más del sistema que rige a la sociedad moderna. Erguido y reacio a cualquier tipo de emoción corrió a su auto en busca de refugio para la lluvia, ya no había sol y el agua atestaba todo ese gran manto verde lleno de distintos tipo de flores y colores.

Una vez en su auto, mojado levemente, emprendió regreso a su hogar. Llegó y seguía más mojado que antes, su traje negro estaba estilando por esas gotas de lluvia, su cabello derramaba la suciedad de la vida urbana expresada en agua fluvial  y su cara no se podía distinguir entre las gotas que caían de sus pestañas y cejas.

 Llegó, una casa maestral, ni muy gran ni muy pequeña, simplemente una casa con una arquitectura no muy común, pero que aprovechaba bastante espacio de un lugar bastante amplio y verdoso. Entró y estaba vacía, solo se escuchaba el ruido de una gota caer sobre el piano que estaba en la sala, una gota que lo espantó, el agua no podía arruinar ese piano tan costoso y preciado por él. Tomo una jarra y la puso sobre ese piano y en tanto hizo aquello, mojo todo el resto de la casa, desde la entrada, pasando por el comedor, la sala hasta la cocina, todo estaba sepultado por una gama de agua, tanta agua emana de él. Estaba conmovido y perturbado por toda esa agua que se desprendía de él, cómo tanta agua podía provenir de él si la lluvia era ligera y él se fue de aquel cementerio cuando comenzó a llover. Secó todo el lugar y siempre quedaban rastro de gotas minúsculas en el suelo, se aburrió de secar ese lugar tan desolado. Se acercó a su piano y recordó que aún no se secaba él, pero eso no le importó y comenzó a jugar con aquél juguete, pues no sabía tocar, nunca quiso aprender, toco tecla por tecla hasta que una gota cayó sobre La, una gota cayó de su rostro hacia el piano y noto que era una lágrima, su propia lluvia.

Se levantó de ahí y fue a la ventana para mirar y comprobar un pensamiento. Su curiosidad lo estaba matando lentamente y el tiempo en llegar a esa ventana fue eterno. Cuando llegó a esa transparencia, estaba ese mismo sol de ese cielo azulado, no había nubes solo rayos sutiles que tocaban su rostro. Ensimismado, miró su reflejo en esa ventana y vio al mismo niño arrodillado del cementerio, esa lluvia nunca existió.-

Actos.-

Somos la invención de una mente sin escrupulosos que se mantiene plácida y tranquila, a pesar de esa tan ruidosa esencia que posee. Esa mente fría y analista que me da temor de desafiar con mi valida presencia que denota temor y envidia en otros; esa mentalidad de frío actuar y de sensatos y objetivos quehaceres son la prueba maestra de que mi maravillosa y fulgurante persona no puede atacar, el mentor que quiere actuar, desafía y arrebata mis encantos y quiere poseerlos; mi valentía de mujer y arrebatos de infantilismo son decadencia en él, no se deja mostrar débil –poderoso estratega- y me envuelve bajo su poder de embelesos y de brujerías atractivas.

 Mi seducción se va a la palestra y quiere ser protagonista en este acto, sin embargo no es tan fácil –nadie lo dijo- ese desplazamiento tan sublime que das, capta la atención de todo, nadie se atreve a mirar, me quedo nuevamente en el vacío cruel del desánimo del espectáculo, dejo de ser principal, robaste mi papel. Mi encanto de niña se deja ver sin vergüenza alguna, quiere envolver bajo su velo a todo expectante sin ningún tipo de compasión, todos son atrapados por mi tan autoritaria manta de infantil estar, ahí estás, entrando a mi tan dramática escena de teatro inofensivo. Miras, esos ojos me rodean y me dan un golpe punzante en mi pecho, un ardor tan agudo y doloroso quema mis extremidades, se ensaña con mi cabeza y mi encanto de niña se desmorona como todo en esa tarima, todos quedan atónitos ante aquel hito de combate. Las miradas se vuelcan a ti y yo quedo quemándome con mis propias palabras que se van consumiendo en cenizas de llanto perdido por la idea de la inocencia armada de razones surrealistas de batallas por ganar.

Todo el mundo va a ti como si tus ojos hipnotizarán a todo aquél que osa a mirarte; el mundo es comido por ti y todo vuelve a ser familiar. Yo, en una esquina aterrada por la idea de que ganas mi obra dramática, miro: a ti, a los demás; tu escena. Yo, contemplado todo lo que robas de mi; yo, lamentando tu partida; yo, perdida en mi misma; yo, perdida en ese mundo que ya es tuyo; yo, sin un mundo al cual pueda devorar; yo, yo y yo sin un mundo propio; he perdido mi protagonismo. Me levanto y cuento mis plegarias a un extraño, ese extraño las grita y todos tardan en captar sus gritos; un niño grita, lo señala con pavor y temor, el extraño me mira y me dice que corra, una masacre está por comenzar.

 Debía huir, pero me quedé sentada en un lugar que supe que me iba a mantener en plena seguridad –no lo diré, nunca nadie me vio- todos corrían desesperados por la pronta quema de sueños y de palabras. Los estabas matando con tu juicio, los devorabas con tu crítica, los estabas quemando de dolor a cada uno de los idiotas que se acercaban a hablarte, tu encanto no es más que añoranza de suplicios, tu amor es más falso que todo lo que intentamos crear, tu pasión es de nuevos nacimientos que se enmarcan en el buen vivir, tu querer es obsesión, no encuentras amor en nadie más que no sea algo que quieres, tu querer es deseo, no puedes ser feliz y tu desgano es fuego que te rodea, quemas con tu presencia, matas con tu mirada y eres un homicida, estás destruyendo mi escena, estás dañando mi arte con tu fuego. Mataste a ese niño que grito mis plegarias, lo quemaste cuando me sonrío, sus cenizas yacen a mi lado y emana un olor a sueños cumplidos. Ese extraño que me cuido, tuvo por últimas palabras: huye, hermosa. Quemaste un sueño de felicidad, su olor es de sueños frustrados. Yo, ahí, con miedo de amarte, mi sueño es amarte y emano ese olor, quiero que no lo sientas o terminaré igual o peor que todas aquellas cenizas que me rodean. 

 La contradicción entre tu vivir y tu existir es triste, yo desde mi blusa admiro todo con melancolía, derramo mi sangre y mi alma para salvar aquellos sueños aún en pie sin querer revelarse; me quieres y yo aún no sé si ir. Quiero que dejes de quemar al mundo, te comportas como un genocida que quiere ser un héroe de lo sanguinario, la gente no cambia, la gente se adapta a cada momento que vive y según el personaje que tenga consigo. No me arriesgaré, deberé aceptar que el mundo tiene que ser quemado por ti, el mundo debe sufrir, el mundo confió en ti y tu los traicionaras así como yo estoy traicionando a mi ego de ser la protagonista una vez más, no, ya no quiero el papel principal, es suficiente teatro por esta vez; debo tomarme un receso, supongo que ya no tengo más que hacer en este acto. Yo no debo amarte, tu fuego me da miedo, esa mirada me da terror. Mis lágrimas revelan un frío estar dentro mí, no quiero esta blusa. 

 Ya no debo actuar más en esta obra, no levantaré sospechas sobre ti, dejaré todo como está, seré mejor de lo que fui y tú serás mejor que yo, serás un excelente personaje. Yo nunca fui un personaje en tu drama, simplemente era un doble tuyo, elegiste mal-no te culpo, yo también cometo errores, cariño, eres tan humano como yo- soy tu doble, eres un personaje demasiado complicado y ruidoso para mí, tus zapatos son demasiado difíciles de llenar, no me siento apta para aquello, algún día alguien podrá hacerlo. Quizás sea yo en unos años más, necesito vivir y sufrir más para entender tu personaje, necesito vida para comprender y realizar. Eres atractivo, pero no puedo contigo, esa mirada es deseo de arder en mí y yo soy el mar hecho mujer.-

HppBrthd.-

“Follow your dreams, quit your job, drop out of school, tell your boyfriend that he’s lousy and walk out the door. This is your time…this is your life. Dream as big as you want to. It’s the cheapest thing you’ll ever do. Wake up tomorrow and live your fucking dreams no matter what.” 

Jared Leto.-

-.Weón, es que yo lo amo más que a todos los que amo en este mundo.-

Ecos literarios.-

"Vida: Es eso que pasa entre un buen amor, un buen libro, un buen café y mucha, mucha mierda."

Influenciada por la rebeldía interpretada por la mujer; manipulada por la idea liberal de la literatura contemporánea; dirigida por la interpretación del feminismo; y organizada bajo la contemplación del nihilismo  presentado por dos ojos detallistas. Esa es la manera en que las letras y las palabras se van formando detrás de dos dedos curiosos y errantes, los que buscan una forma de hacer realidad el tormento que envuelve su cabeza, es así como todo se vuelve una lectura futuro; es así como, de cierta manera, la realidad se forma y quiere ser una verdad más dentro de un saco de mentiras que se mantiene sostenido por la curva de la crueldad y el deseo de ser más que un maravilloso juego de pirotecnias que siempre asustan con el hecho de que pueden explotar, y a pesar de aquello, la gente sigue admirando con tanto aprecio y anhelo que se olvida del riesgo.

Ese conjunto que se desarrolla tras la trama de las ilusiones perdidas y de sueños sepultados en ese baúl de anécdotas pasadas, de expresiones y de arrepentimientos, tal conjunto que es la viva imagen de la agonía, de esa pena que se arrastra constantemente. Aquellas palabras que dan existencia a ese conjunto, aquella resonancia que deja entrever esa desgracia humana, esa escoria que se trata de belleza, todo es hermoso bajo una letra, todo es menos infeliz cuando esta inmortalizado en un trozo de papel, en una entrada de blog, en una foto de alguna parte, todo es más bello cuando es memoria de alguien, todo es todo y nada vuelve a ser todo. 

¿Por qué escribes? 

Escribir: ese arte de que eres infinita de cierta manera, como todo se vuelve inmortal bajo la llave de la profundidad literaria; esa forma de liberación en que nadie te juzga, a menos que esa sea la tesis, esa forma en que todo y nada se pueden amar, pero odiar solo con un hecho enmarcado por tu deseo, cómo puedes desarrollar una idea de la forma tan sutil o despiadada que prefieras;  para luego leer tus propias creencias y tu propio invento, leerlo y darle un protagonismo externo, pues eres lector, vivirlo una vez y así será hasta que el escrito termina y desfallezca, pero que aún así puedas volver a leerlo, pero siendo alguien más. Escribir... ¿Por qué escribo? Porque me gusta leer, porque nunca la vida había sido tan bella, mi vida es hermosa bajo las palabras de cada día. Porque así soy feliz, me enamoro de mi existencia, aunque en muchos aspectos, yo, me odio, por eso antes solía quemar aquello que escribía, ahora simplemente, dejo de escribir un buen tiempo. Es horrible el olor a humo, sobretodo ese olor a historias con desaliños honrosos.

 ¿Nunca has escrito verdad? Y así fue, nunca ha escrito y dudo que lo haga. ¿Y si quizás lo hace, pero su legado poético no es más que melancolía demarrada en lágrimas de tinta? ¿O quizás, sus palabras son penas en gloria que no cree merecer? Prefiero: nunca ha escrito.-

Abandono & Desamor.

Parte I :
“Las mujeres tienen el punto G en el oído, él que busque más abajo está perdiendo el tiempo….”

La realidad femenina sucumbe al encanto masculino enmarcado en el sello de la soberbia y arrogancia que adora la rudeza además de la prepotencia maestral del hombre. La mujer busca, errante como un naufrago, la protección fuerte y varonil de un ser todopoderoso que nada ni nadie le sobrepase; busca, cegada por el delirio de debilidad, la antipatía y descaro de mil caretas sin declaración de una acción concreta; busca, amargada por la desesperación, el amor eterno de una palabra sin límites de una voz inconfundible.

La fémina se cataloga como débil, débil ante el amar, sufre de la agonía de sus amores pasados arrastrándolos como una saco que trae consigo dolor, sombras, penumbras, desgracias y terrores de amantes tardíos y orgullosos del amar doloroso que han dejado en un corazón. Mujer, deja aquellos y esos amores que tanto dolor te traen, déjalos en el suelo, véalos y levántalos, que debes cargar toda una vida con ellos, pero no los culpes de malos ratos o de tu culpa presente. No, deja todo eso en una mochila morada que lleva peso de valor y de orgullo, eres mujer hermosa e inteligente, es una mochila que lleva contigo recuerdos que quisieron ser eternos, hazlos eternos y preciados, no hay nada más hermoso que el amor que quiso ser eterno. Lleva esa mochila del pasado con gloria, eres capaz de llevar en paz contigo un peso que muchos arrastran, eres capaz de ser mejor de lo que eres, eres capaz de volver a amar y volver a enamorarte, eres capaz de todo y de nada, de todo; pero recuerda que siempre debes encontrar ese amor, quien sabe: masculino, femenino, maternal, paternal, fraternal, animal, pasional, carnal, quien sabe que tipo de amor, pero siempre recuerda que el amor primero debes sentirlo y luego expresarlo. Respeta tu cuerpo, tanto como tu mente.

Goza el amor, goza tu dolor, goza tu pasión, goza cada uno de tu presente, pero siempre el presente. Deja el pasado donde debe estar: atrás en tu mochila y si quieres recurrir a él, revisa todos los papeles de tu mochila y leélos, pero no te destruyas, aprende de él y recuerda como algo bello que no debe ser olvidado, gracias a él estas dónde estás hoy, gracias a él vives hoy, gracias a todo lo que viviste alguna vez, bueno, neutral o malo, estás aquí, estás viva y existiendo. 

Mujer, deja el llanto, levántate y ríe otra vez, eres bella y libre. La vida nunca había sido tan hermosa como tú.-

Segundas.-

Odio las despedidas.
La desesperación nos consume vivos y nos remata por la idea del quizás. El azul nunca fue tan tortuoso como la forma en que un órgano interno te habla; quizás la locura me quiere retener más tiempo del previsto, quizás el amor me quiere atar a la simpleza de la cordura perdida, quizás el azul nunca me gustó y ahora quiere hacerse notar con la idea de que nunca el amor fue tan doloroso. 
Odio las mezclas, eres aceite y yo agua, quizás yo aceite y tu agua, somos una mezcla que nunca nos resultó. La idea fantástica y romántica de que fuéramos esa incompatibilidad que eramos hermosamente imperfecta, que eramos esa idea contrastada por el amor, eramos esas locuras radiantes en que ninguna era más loca que la anterior, esa pelea que la convertíamos en juego de miradas esquivas y de ilusiones rotas para ser vueltas a unir. Ese amor que quizás nunca fue amor, solo una obsesión. Sí, si es amor, es cariño y querer, perdones y amor, amor y tu, amor y yo.
El azul nunca insistió tanto, el blanco nunca me desespero así: terror, miedo y desenfreno. El azul desiste como todo lo que se agota con el tiempo, perseverar quizás no siempre ayuda, nadie lo sabe más que el tiempo. Quizás el amor es cosa de destinos que se contrastan o que se cruzan o quizás de destinos que no existen y quieren llamarse así, quizás todo siempre fue nada y la nada es algo que quiere existir.
El azul me atormenta, el azul declina. El ocaso de la sombra siembra el terror en las mentes más humanas de un lugar, cuando ya nada se pueda; soy un humano, demasiado expresivo, pero que aún así nadie conoce, yo emano una mentira absoluta, la verdad nunca se ha cultivado en mis brazos ni se ha declarado por mi boca, el humano que se ve expresa el miedo y la coraza de un quizás soy aquello, la verdad humana no existe, verdades absolutas carecen de verdad. La verdad es momentánea, mi amor nunca fue una verdad, yo no la creía,  ¿por qué tu sí? No me creo convincente, tampoco una mitomana, creo que a tu parecer soy demasiado humano; al mio, soy una maldita, cariño, y si, soy una maldita.
Permíteme, desaparecer, borrarme de tu vida, tu serás un bello recuerdo. Antes me daba el lujo de arrepentirme y volver a ti; ahora, el arrepentimiento no valdrá, créeme. Por segunda vez a un segundo hombre, es la última vez que te quiero.-

Shine on.-

“Mira en tus sueños y verás absurda la supuesta vida que supones que es realidad…”

Mi amor clandestino y enfermizo por las mejores entonadas y puestas escénicas tanto musical como artística, además de la virtualidad que podía desencadenar su oración y lingüística me ha enamorado de una de las mejores bandas de todos los tiempos musicales y la mejor británica, sin lugar a dudar. Conocer y declarar mi amor obsesivo es algo que siembra el terror en los demás, también plantea la necesidad en mi y en los demás de decirle al mundo que me encantan y que son los mejores.

Esa similitud tanto en lo físico como en lo mental. siempre supe que a alguien te parecías, pero ¿a quién?

Sabía que mi amor enfermizo era inconsciente, el artista y el padre del rock sicodélico, el arte sepultado en una persona, la ilustración viviente de la musicalidad y de la locura: Syd Barrett. 
Te pareces en la capacidad de resaltar entre luces y gotas violetas, esa manera de ver la vida y esa forma de expresarla tan vanal y sutilmente que encarna el odio extremo de las personas en una mirada para ti, esa ira y dolor que te envuelve buscando una posibilidad de amor y esa tentación de pasión carnal que emanas y conquista a los demás. Quizá eso me gustó de ti, que te pareces a mi amor platónico más infernal y maestral que puedo llegar a conocer, te pareces en esos rulos encantadores que matan a cualquiera, esas pestañas que comparación no tienen y en esa forma tan indiferente de ser que llega a dañar.

Su descenso fatal fue y es de las pérdidas musicales, a mi parecer, más dolorosas que ha habido. Músico tenías que ser, tu mentalidad y genio no sobrepasa y nunca lo hará en comparación al de él, pero tu locura puede llegar a estragos peores que el de él, lo sé.

Mi dedicatoria es para ti. Syd Barrett es mi amor sepultado en un lecho de música que vive y mata cada vez que escucho; gracias a él, mi desenfreno por Pink Floyd es total, debe ser eso lo que tu me recuerdas: Pink Floyd. Desde que te conocí, me recuerdas que mi amor por la música es una eternidad tan hermosa que no se puede comparar nunca con nada, que vivo por eso y vivo con cada nota que despliegan los dedos y voces de cada unos de los que formaron esa banda y que viví las muertes de dos y espero con enormes ansias, pero a la vez con un pesar tremendo las que quedan. Amo a Syd Barrett, amo cada uno de sus delirios y de su olvido en la gente, mi recuerdo de él es sombrío, no lo puedo negar, pero ahora que sé a quien me recuerdas será más doloroso, porque tu eres un dolor diambulante, pero me haces recordar que es un grande, y mi amor sepultado.-

Wish you were here.-

"El regreso no parecía algo probable y eso era algo... terrible de pensar."
"Está lleno de dolor y de ira, pero también de amor. Hay que ver, más allá del dolor y de la ira, las posibilidades del amor.

David Gilmour

"La mayoría de las canciones que he escrito siempre plantean preguntas similares. ¿Puedes liberarte lo suficiente como para poder experimentar la realidad de la vida? Mientras pasa ante ti y contigo y mientras formas parte de ella. O no, porque si no puedes, te quedas en la primera casilla hasta que mueres"
¿Cambiaste ser figurante en la guerra por protagonista en una jaula? Es un verso muy importante de la canción. Si te gusta la canción y te importa... Porque... Dada la primera proposición es muy importante fijarse en la pregunta de si sabes,  de si ves la realidad. ¿Un velo te cubre los ojos? ¿ Te tragas toda la visión  consumista de los EEUU del cielo o no? Si es que no, entonces... Entonces quizás llegues a hacer preguntas sobre qué está pasando en realidad y cuánto nos falta para vivir en una pesadilla orwelliana ¿ Estamos más cerca de la realidad de lo que escribió en 1984? O: ¿Estamos más cerca del infierno que ahí se describe? O: ¿Estamos más cerca del cielo que Thatcher y Reagan creyeron que surgiría del monetarismo y del libre mercado mundial? etc, etc Creo que estamos más cerca de la visión de 1984. Y que nosotros... Todos nosotros, hasta cierto punto, pero algunos, en mayor grado, deambulamos como zombies, jugamos al juego de Eminem de ir al infierno, que es, básicamente, una perfecta ilustración de lo que las personas exigen, dado que no son capaces de distinguir una sonrisa de un velo, el cielo del infierno o el cielo azul del dolor.
El verso que viene a continuación, que trata sobre el figurante en la guerra o el protagonista en una jaula, es....Si estás listo para que te esclavicen en la jaula de la incapacidad para ver, entonces, no tienes la opción de ser figurante en la guerra. En estos dos versos de la canción, "la guerra" se refiere a la guerra; si estableces la diferencia entre una sonrisa y un velo, la guerra que haces en nombre de ti mismo, de tu propia humanidad y del resto de lo que hay de humano en los demás, lo loable y lo que es... Lo que exige nuestra atención y exige que intentemos detener la muerte de Jamal o de Troy Davis, o que exijamos que el gobierno iraní deje de torturar a los jóvenes, o que los generales de Egipto que han empezado a detener a gente por tocar la guitarra y cantar canciones de protesta y se la lleva para torturarla y dejarla medio muerta antes de soltarla. Eso exige que le prestemos atención. 

Roger Water

Post-Licenciatura.

-Y así se terminan 6 años de tu vida.-

-Con una buena junta entre puros borrachos.-

-Tienes razón, eres la única sobria.-

-Debo de estarlo, pensar que soy la única mujer entre 3 idiotas que beben como los peces en el río por ver a Dios nacido.-

-Y aún así eres la que más weas dices.-

-Pero no soy la que más weas haces.-

-Te la lanzaron piola.-

-Pero es que como te casas a los 26 años.-

-Por amor.-

-O porque quizás la Tati te esta webiando.-

-No sé como cresta la soportas, es que cómo cresta está celosa de mi, si soy su amiga con teta y bigote.-

-Si sé, si eres como mi hermana chica. Pensar que yo te fui a buscar el primer día que fuiste a clases en el liceo. Fuiste con cintillo y peinada.-

-Y la viste peinada el ultimo día de clases en el liceo.-

-Pensar que todos me vieron cuando no tenía a la Domi y la Michelle.-

-Descubrimos a dos bellezas.-

-Cállate o le digo a la cosa que tienes por polola. Es que no puede existir algo más feo.-

-Te recuerdo tu pasado y también tu presente.-

-¿Pasado? Mi amigo era bonito, me hubiese hecho gay por él.-

-Pero él que se la cagó, no y la guardería tampoco.-

-Ya, cállense  porque me los puedo cagar a todos. Tú, cállate, mira que la mina italiana te tenia bien amarrado y tú, eres bien macabeo weón, o les digo lo que hiciste cuando cumpliste 2 años con la Tati.-

-Entonces, ¿tu cuadro cuando lo entregan?-

-Es tan manejable.-

-Pensar que te conocí virginal y pura, ahora mírate, estás casi a la par con nosotros.-

-Pero yo no quedo enferma de cura como ustedes, yo siempre termino cuidándolos, siempre.-

-Y nos haces weas, nos rayas, a mi me cortaste el pelo, mi pelo de 5 años. Al Rodrigo, le pones puras frases macabeas que ha dicho y a este weón del Benja, le pones ceras, pegamentos o wea que se ocurra.-

-Eso les pasa por borrachos.-

-Algún día nuestra venganza caerá y ahí vas a quedar.-

-Weón, el otro día me intentaron cortar el pelo.-

-Error: te íbamos a rapar.-

-Y te íbamos a echar mostaza con huevos y aceite.-

-Eso lo hicieron. Idiotas.-

-Flaca, te he dicho alguna vez que tu hermano es un payaso.-

-Toda la vida.-

-Es que tu hermano es un maestro, lo admiro.-

-Porque siempre le resulta con todo y con todas.-

-Sí y una vez en un carrete, me quito a una mina que quería sacar a bailar yo.-

-Mi hermano es el mejor. Cuando llegaron, yo lo estaba abrazando y webiandolo.-

-Sí, estaban haciendo no sé que wea. Esa foto está la raja.-

-Sí, llegaron y yo corri encima del auto, pedazo de auto de este weón.-

-Está la raja.-

-Está conversación está muy buena.-

-Hablamos puras weas, toda conversación entre nosotros es buena.-

-Yo a ustedes los adoro y son lo mejor. Gracias por lo mejor de mi licenciatura.-

-Despedida ahora cabros. Esta washa se nos va a argentina.-

-Tienes mi permiso para tomar, drogarte y agarrarte a algun argentino.-

-No, no la dejaron.-

-No, no me dejaron.-

-Lo demás, ¿sí?-

-Obvio po perro.-

-Despedida de la flaca, cabros.-

"Lo siguiente no es apto para ser leído por mentes demasiado virginales ni que tengan relación íntima o amistíca con la involucrada. De la mente de cuatro idiotas no sale esto. Desde este escrito, te queremos más que la mierda, tus tres amigos del alma y que siempre te van a webiar y a decir que estás rica, pero que eres una hermana y un amigo con teta. Atte: Benjamín, Javier y Rodrigo. Te queremos washa. Feliz Egreso, sacaste el cartón, eso es lo importante. Fotos con contenido no apto para menores ni mayores de edad, ni para la guardería o algún tipo de ángel."

Aqua Marine.

Me acordé que cuando yo me licencié, me llamaste y estabas escuchando a Carlos Santana, aún llevo en mi billetera esa foto que me regalaste.

Es de las etapas más esenciales de la vida de un ser que está cansado de lo mismo, es el paso para entrar y formar parte de un sistema financiero vicioso y circular. Siendo realista, no es más que una ceremonia para cerrar algo tortuoso de una forma totalmente sublime y sutil. Avocándome a ti, al ser obviamente romántica para cada uno de tus momentos, no puedo ser menos, sería egoísta y contigo, curiosamente nunca he podido serlo, hay algo en ti que es más que cualquier cosa en mi mundo. 

Que te puedo decir, no sé que decirte. Adiós a: libros, cuadernos, profesores de cuarta, profesores que quieres, compañeros, uniformes, castigos, retos de inspectores, retos de profesores, retos de directores, peleas con compañeros, amigos, amigas, romances, rupturas, conocidos, conocidas, desconocidos, desconocidas, mentiras, verdades, locuras, corduras, mejores amigos y mejores amiga; adiós a tu parte de vida que yace ahí en una estructura que podrás visitar y extrañar en 1 año; conociéndote, en 6 meses. Hiciste más vida en 6 años que yo en toda mi vida, te felicito más por eso que por cualquier cosa. Disculpas por aquellos momentos en los que fuiste caminando y te moje con mi auto y tuviste que devolverte a cambiarte ropa, por aquellas conversaciones madrugadoras que te hacia cuando faltaban horas para levantarte, por romper cientos de miles momentos felices por una palabra dicha mía, por romper las sonrisas de muchas de tus amigas, por malgastar tu romance tortuoso que nunca me gusta y por romper este que intentas llevar con una guardería. Perdón por romperte el corazón y jugar contigo a algo que nunca me invitaron.

Tienes que añorar todo lo que nació en 6 años de tu vida con muchas personas, todas dejaron en ti una huella que tendrás que guardar y que sé que lo harás, porque mala persona no eres, una maldita si; conceptos complicados para un sociedad como está o demasiado fáciles para ti o para mi, ¿quién lo sabe? Debo felicitarse por ser lo que eres hoy, mi mejor amiga a pesar de cualquier cosa que se interfiera entre ello, eres eso y eso serás siempre a pesar de cualquier deseo de mi tan confusa y tormentosa mente. No me quiero tornar más como "felicidades por tu salida" o cosas por el estilo, para eso existen tus papás, profesores y compañeros. Yo me resumo en decirte que te felicito por ser así igual de sutilmente esa mezcla perfecta entre niña y mujer que tanto admiro de ti hasta el día de hoy, te felicito por ser quien eres una maldita y una hermosa niña-mujer hasta salir de tu tan horrendo liceo, sé que siempre tendrás éxito. Estando a mi lado, cualquiera.

Felicidades por eso que se llama Licenciatura, felicidades por seguir en pie y no de rodillas como muchos, felicidades por tu encanto de niña y tu seducción de mujer, felicidades por tu cabeza que sigue intacta y con una complejidad increíble, felicidades por saber que la vida no es fácil y aún así sonreír, felicidades por aceptarme tal cual soy por tener amigos y amigas por los cuales yo daría la vida, felicidades por tener lo que tienes hasta el día  de hoy y amarlo como sé que lo amas. Felicidades por la vida que llevas. Ten fe que yo siempre estaré en tus momentos especiales y siempre te sacaré sonrisas.

Fight Club.-

-Así que Rodrigo Verdejo se nos casa.-

-Así parece, quiere ser un hombre de casa. Supongo que a todos nos llega la hora.-

-A todos nos da por ser como los demás.-

-Algún día me casaré, seré conservadora en eso.-

-Y ¿cómo está el jardín infantil?-

-Bien, gracias. Ahí está, avanza muy bien.-

-No me jodas, ¿en serio?-

-En serio, estoy con él. Porque a todo el mundo le parece raro que una mina ande con alguien menor, no es nada del otro mundo, al menos para mi, no.-

-Necesitabas putear a alguien.-

-Ultimamente, te he necesitado más que a cualquier hijo de puta de este mundo.-

-Sigues siendo una niña.-

-Siempre lo seré o pretendes que ponga en cita una operación por un cambio de sexo.-

-Podría ser, eso si que sería un desperdicio humano.-

-Necesito liberarme.-

-Tu profesor, odiado por mi, te mando un regalo.-

-¿Los videos?-

-Exacto, nunca imaginé que hicieran tanta especie de emociones, hay de todo en esa caja.-

-Es muy comprometedor.-

-Es como una película de princesas, drama gringo, comedia mexicana  y una porno chilena.-

-No preguntare que fue lo que viste.-

-¿Tú tienes algo?-

-Yo tengo todo.-

-Y nada, ¿siempre serás tan cuerdamente loca?-

-Soy un problema.-

-Sí, eres un problema para tener tanto encanto.-

-Tyler. Eres lo peor que me ha pasado en esta vida.-

-Es tu decisión.-

Efectos de un mañana.-

"A veces, para siempre quiere decir un largo, largo tiempo."


La búsqueda del amor en la vida está marcada por el sigilo de la astucia o quizás, está ceñida de curar las dolencias del pasado. La búsqueda del amor tiende a convertirse en propósito de vida triunfal, de éxito esplendoroso de cada persona, de ser una razón de felicidad a ser una razón de vida; tan, superficialmente, considerada como una fobia para algunos como para otros una obsesión. Buscan un amor como si fuera un refrigerio o lo sienten como una misa dominical, o matan al amor por una relación amorosa que traerá más que una alegría.

Todos los dulces diarios y de la vida son producto de la idea del karma de una mente sin límites de un niño feliz en alguna parte de este universo, la alegría es la cuota de felicidad de la vida y del mal accionar de un ajeno a una vida particular. El karma es la felicidad de unos y el castigo de otros; el amor es la felicidad de uno y el castigo del mismo. El karma mas tortuoso es el amor, es algo tan innegablemente hermoso que es una satisfacción parcial, por eso la instancia de llegar al clímax romántico se vuelve físicamente deseado como a su vez doloroso y extremadamente, peligroso, pero pasionalmente no se puede restringir, es la pureza de lo carnal y lo tierno de lo sentimental, es la expresión de un amor que no se puede atormentar con un que dirán. Es el amor que no quiere restringirse a una tela, el amor que sobrepasa a la moralidad y a la ética, el amor que se enmarca en el quizá de un futuro y en la esencia de los corazones rotos que quieren reparase.

Para qué buscar el amor; no busco un para siempre y ese es el error de muchos. Se aprende después de años de dolor, se aprende cuando se pierde a alguien, se aprende cuando te cambian, se aprende cuando te critican, se aprende con el dolor de un porqué y la vivencia de una respuesta que nunca te vas a responder, pero que aún así se sigue buscando, se tolera la idea de que se debe aprende a soportar una duda, se aprende que la felicidad no es una búsqueda sino una historia. Se aprende que la búsqueda del amor nunca debió ser una búsqueda tampoco un futuro perfecto y menos un para siempre; el amor es ilusión de momentos, pasión de minutos, conversaciones de horas, silencios eternos, salidas pasajeras, miradas coquetas, locuras pagadas, despedidas iguales pero a la vez tan distintas: quiero ese amor, si, amor, y viajes, y amor y locuras y amor y a ti.

Eso es el amor, saber que la verdadera felicidad esta en la convicción que se ha perdido irremediablemente la felicidad en un jardín olvidado por todos y por nadie, saber que se terminara, como todo lo de una vida mortal.-

Hey! No me falles.-

"But of all these friends and lovers there is no one compares with you and these memories lose their meaning when I think of love as something new though I know I'll never lose affection for people and things that went before I know I'll often stop and think about them in my life I love you more though I know I'll never lose affection for people and things that went before I know I'll often stop and think about them
in my life I love you more..."

Helado de frutilla.-

-Oh por mi santo y puto jesucristo.-

-¿Qué te pasó? Te salió como cubano.-

-Esto es insano para nuestra hermandad, pero hay que decirlo.-

-Weón, me estás asustando.-

-Estás más bonita.-

-Que hiciste con mi hermano, ¿quién chucha eres? Weón, no te veo.-

-No sé, pero tenía que decirlo.-

-Weón, tengo los ojos rojos, no puedo mantenerme en pie y me dices que estoy bonita. No hables weas y ayúdame, por favor.-

-No, es tu castigo, eso te pasa por hacer cosas indebidas. Además, dime, hermana mía, ¿tu razón?-

-Razón...¿Qué?-

-Tú sabes.-

-No, en este estado no, ayúdame por favor.-

-Solo porque estás más bonita y porque presiento que te has convertido en...-

-Cállate, weón y ayúdame que me estoy cayendo.-

-Te caes.-

-Quiero helado de frutilla y quiero chocolate. Tu cuñado dice que eres gay.-

-Cállate, mierda.-

Y nada más.-

Claudia, mi amor: Si estás leyendo esta carta es porque algo salió mal, pero tú estás viva y eso es lo único que importa ahora. Perdona por haberte mentido pero tenía que salvarte, no era justo que siguieras sufriendo por estar a mi lado... No era justo que tuvieras que vivir arrancando y escondiéndote eternamente, y por mi no te preocupes... Soy comunista compañera, que le vamos a hacer, ¿pero sabes qué mi amor? Ahora quisiera estar equivocado, quisiera que después de esta vida como tú crees, exista algo más, quiero estar equivocado porque no soporto la idea de no volver a verte, de no volver a abrazarte, de no apretarte entre mis brazos... Te amo, te amo tanto...

Gabriel.

[Con Honores.]-

Con la inocencia destrozada por el arrebato de los amores nocturnos que transformaron la desdicha del amor malherido en un descaro de armas tomar; con el misterio y la carencia de la burocracia moralista; con el amor de una cabina llena de testigos ausentes en plenitud del porqué de un adiós aún no dicho.

Todos los estúpidos docentes que pretenden del saludo cordial educativo que empapa la tardía sombra de cada misterio, aún no resuelto de una mente que escapa en la presencia de unas cuatro paredes y no pretende más que la enseñanza tardía, tardó miles de años en llegar a las manos dichosas de cinco pares de alumnos que no quieren nada ni a nadie.

El arrebato amoroso de la inteligencia emocional es en aumento de masa en una población marcada por la dolencias intrínsecas de un porqué que yace guardado en el misterio de la mente logística de la humanidad; cada hombre, cada mujer, cada ser vivo de un resplandor fugaz que o quiere estar en una gama de montones que quieren vivir: amores perros, amores nocturnos, amores robados, amores encarcelados, amores de incertidumbre, amores que no son amores, amores eternos de realidad, amores que pretenden ser amor, amores platónicos, amores soñados, amores pasionales, amores  desconocidos o un amor más bello que lleva a cabalidad todo lo anterior, pero que la lengua destruye en gloria y majestad cada minúscula parte de amor viviente: amores prohibidos. 

Con la inocencia del descaro, carencia de moralidad, la pasión de las noches eternas y la espera rutinaria con cada cruel despido que se retrasa con alguna excusa romántica marcada por el temor de la huída de unos nosotros. No quiero amarte, no quise quererte, nadie lo quiso; es obvio. El dolor nos va a matar y a revivir en mucho más de lo que pretendemos; vamos sufrir la enfermedad de dos enamorados marcada por el honor.-

Oda a Melishu.-

"Chicas hay por monton, pero Melishu solo hay una 

No se si es tu sonrisa casi tan bella como la Luna 

O tu mirada tan tierna y perdida 

Lo que de ti me enamora dia a dia 

Van quedando poco tiempo 

Tiempo que sin ti se hace eterno 

Y en tu presencia no me doy cuenta de su ausencia 

Siempre hambrienta y Mañosa 

Siempre vigorosa y tan dulce como la Sacarosa 

Hoy quiero que estes conmigo 

Mañana no quiero que te vayas 

Que el mañana haga del presente el pasado de nuestra Historia."

Padre, no hay.-

-Aproximado, todo siempre es aproximado: la lealtad es la valentía del temor que babosea por el imperio de la razón sin justicia y del amor espantado por la licencia de la cordura, pero se resume en honestidad. Ya no creo en nada, creo en mis hijos y en mis complejos frustrados. Serás todo aquello que yo nunca fui, la diferencia entre tu y yo...- el sexo, rió- La diferencia, pequeña mía, es que tu maduraste, yo aún no, siempre he sido una cobardía viviente en los pies de un niño al que le arrebataron su infancia muy joven. Y ahora, estoy acabado y no me quedan más que mis manos gastadas por los años y una mente que me está jugando malas pasadas. Debes arreglarle la sombra en la cara, fírmalo.-

-Padre, no hay nada más bello que la conversación que tardaste 17 años en darme. Tardaste 17 años en decirme todo lo que me enseñaste o más bien me obligaste a aprender con la vida. Padre, no hay algo que perdí de ti, sino que gané. Ganaste, ganamos. Aprendí a amarte, otra vez, y el infantilismo de mi niñez pérdida y destrozada volvió: aún eres mi héroe, solo que conozco tu kriptonista. Papá, yo siempre te he amado, solo que a veces, me niego reconocerlo, porque odio el dolor, tengo complejo de hedonista.-

-Perdón, te lo heredé.-

-Al igual que cada uno de tus complejos: fotógrafo, inmadurez emocional, lunares en las manos, mañas al comer, manías al dibujar, de escritora y de pintora. Pero, siempre me ha gustado ser así, eso me hace especial. Eso decía cuando tenía 8 años.-

-Siempre serás una niña de 8 años para mi. Eso pasa, la Pía tiene 30 y aún pareciera de 9 cuando hablo con ella, la Paloma se estancará en esa edad para mi y tú, serás la niña de 8 que adoraba a su gato.-

-Papá, ¿te gusta Picasso, verdad?-

-Sí. ¿Por qué?-

-Solo Preguntaba, creo que sé tu frase favorita de ese tipo tan egocéntrico.-

-Todo lo que puedas imaginar es real..-

Descaros.-

"Guardaré en mis ojos, todos aquellos misterios que quiero descubrir de ti."

Nunca aprendí a conocer a nadie, tengo miedo de todo. Le temo a la muerte, temo a cada una de las acciones que realizo y me quitan un ápice de vida, le temo a cada uno de mis pensamientos suicidas que quieren sobrevivir al abismo de la vida, le he temido a cada una de las llamadas y los por qué de mis reclamos, le temo al porvenir y al pasado ya pisado, le temo a mi pensar presente sobre el pasado, le temo a mis sentimientos y sus revueltas con mi pasado, le temo a mi premonición que estalla con tu mirada. Te temo, temo a tus ojos mirando mi actuar, temo tu pensar, tu cabeza espanta mi manos y mis acciones, mi temor se transforma en inocencia a tu lado, mi temor es transformado en ternura pura de una infancia reducida a actos románticos de un amor extraño que surgió de la pena de otros dolores, un amor que me ha encantado lenta y austeramente. 

Un amor que me acompaña en cada desilusión que debo sufrir debido a sus amores tardós, la directa relación de cada uno de los pesares que llevo conmigo ahora es pena de un legado de sonrisas entrecruzadas entre cada beso, la elegancia del estilo único de amar y de las mentiras que ya se me transformó en verdad. Ese amor y cariño que nunca quise y que a veces me cuestioné si acaso lo quería, ya no puedo hacer lo mismo, ya no puedo rechazar algo en mi que es más de alguien más que propiamente mío, ya no puedo negar, una palabra por más poderosa que la quiera hacer aparentar, no funciona. El poder de un sentimiento que aflora ante cualquier estampilla social, un amor que no será aceptado, un amor de ilusiones convertidas en realidad y de un juego que ya lo perdí.

No pretendo ya un para siempre, tampoco algo ligero, no pretendo que no duela. Dolerá, tanto o más como la primera vez que quise más que mucho, dolerá tanto como antes, dolerá igual que siempre y nunca, dolerá, simplemente dolerá. Enamorarse: es ser pisoteado por tu propio promesa eterna del amor, es una verdad única, es quererte más que mucho, no quería hacerlo, pero la vida pasa y nuestras vidas pasan.Yo creo que la vida me obliga a estar contigo.-

Yo a ti, definitivamente, te adoro.

Suggest.-

"He holds me in his big arms, drunk and I am seeing stars. This is all I think of.-" 

Todo aquello que te ata ante la esencia de lo correcto no es más que un tipo de culpa casi hipócrita que está en cada uno de los que tiene miedo al que dirán. Nadie está libre del tema de la moralidad versus la ética, nadie se salva de la conversación hiriente que alguien puede desatar por una acción ejercida por alguien, nadie está libre de nadie. Solo una cosa debes hacer: estar libre de ti, si estás libre de ti, es fácil omitir al resto, no es ignorar a los demás. Simple, escucha y tolera, nunca aceptes, porque sería contra de tu esencia de libertad. Solo vive, no hay nada más hermoso que aquello.-

Altazor.-

El hablante lírico tiene a la muerte como algo propio de la esencia del humano y de la humanidad, en general; es inherente a la vida de las personas, es el destino irrefutable de todos en este mundo,"y vas a la muerte derecho como iceberg que se desprende del polo." Además, de ser la muerte el camino de todos y el destino final de cada una de las personas, "cae al último abismo de silencio." Y sin embargo, considera aquello algo indiferente, ya que a fin de cuentas, luego de la muerta yace el olvido, "Altazor morirás Se secará tu voz y serás invisible La tierra seguirá girando sobre su órbita precisa Temerosa de un traspié como el equilibrista sobre el alambre que ata las miradas del pavor."

Tonalidades.

 "Príncipes de aquellas causas pérdidas que ya no se enmarcan en el destello de las esencias de auras, sino en el mal porvenir que habla de causa."

Aquella euforia y el mal sentir ajeno que me haces provocar con tu presencia, la esencia de la niña pequeña que aflora en mi por ti. No buscaba lealtad, ni perfección, tampoco un para siempre, simplemente buscaba sonreír contigo. No pretendía conquistarte, ni al revés; simplemente el cariño nació de un par de salidas nocturnas, siempre he dicho que los amores prohibidos son tentadores, pero era una fiel palabra alejada de mi realidad. La parada sin querer que se nos ha transformado en un placer tan insoportablemente bello y romántico que enmarca la esencia de los corazones rotos.
Ese poder en ti, que no fue con intención de subsanar cada destello de dolor que quería aflorar en mi, sino de explicar el minúsculo por qué de lo que me pasaba: karma. Aunque no creas en él, sabías que era esa la explicación más sensata que encontrábamos.
 Tenemos el libre albedrío de decidir si seguir así o cambiar nuestros destinos, no quería que estuvieras en mi vida, nunca lo quise. Mis intentos, en vano, de alejarte la vida me los rechazó. Esas coincidencias rutinarias de mi vida. Definitivamente, somos el aceite y el agua que nos resultó. 
Mi tono es Never let me go, Florence + The Machine, debiste escucharlo.-

Es difícil morir en Octubre.-

"Muere lentamente quien no viaja, quien no lee, quien no oye música, quien no encuentra gracia en sí mismo(...)Solamente la ardiente paciencia hará que conquistemos una espléndida felicidad."     

 -¿Te arrepientes de haberte quedado así como estás?-

-¿Así cómo?-

-Con el lema de "nunca me dejes ir."-

-No.-

-¿Pero si te arrepientes de haber estado con él?-

-Sí.-

-¿Y por qué?-

-Porque, no es despecho, tampoco desprecio, pero lo quise primeramente a la fuerza y luego por lastima. Me conozco, y me lo negué, porque no quise lastimarlo. Al final, salí perdiendo yo, me cagó aunque nadie lo quiera decir ni ver, me cagaron dos personas, y al final, para proteger a alguien tan débil como sus palabras.-

-Como se nota que estás herida. Existe gente para sanar las heridas, se llaman curanderos.-

-Que eres apático.-

-Es que eres tan poco tolerante.-

-Es mi defecto más tierno.-

-Eres una ternura andante.-

-Lo sé. Ahora, iré a dormir, muero.-

-Hay una frase que me gusta que es algo así como “No mueres de estar enfermo, mueres de estar vivo.”-

-De Michel de Montaigne, si la conozco. Es buena, ahora iré a dormir. Nos veremos algún día.-

-Si te invito a salir, obviamente.-

-Si me invitas a salir y te respondo que sí, obviamente que sí.-

-Eres detestable.-

-Eso es mio, calla.-

Vestigios de amor.-

"Las sirenas se enamoran de los marinos, porque saben a mar."

Aquellos que se encargan de conquistar sirenas son la burla de la sociedad que se calla. La gruesa masa popular que absorbe su pensar por temor, no, no a ser escuchada sino a herir y que no le vuelvan a prestar la tan anhelada atención que se quiere, que se quiere para rematar a alguien.

Las paradas del destino que intentan cometer asesinato inminente se clavan en la decisión bondadosa de una persona, persona donde su virtud de buena se convierte en mala y sacude a la aura de destellos de humildad y se ve a la homicida que algún día clavará la estaca en el pecho del fiel y cruel torturador de sirenas.

Tu estaca y mi mar; si se hace bien, es mal para vosotros. Si lo hacemos mal, es mal para vosotros. La pluralidad se interpone en el palabrerio de la olas, de las rocas y de su canto vanaglorioso que enmarca a los pescadores ensordecidos por el delirio de las notas. Nadie se salva del encanto de una sirena, simplemente un estúpido se encargaría de conquistarla, para luego salir como adefesio de huesos enmohecidos por el peso de la humillación social y de la estaca de un homicida frustrado, la conquista no le resultó y su estaca cayó en su propio cuerpo, planos de malos augurios y de una sirena bella que se ríe por la muerte de su amado, llora de su desgracia tan placenteramente enbellecida por su canto.

. 

La resistencia de ser mujer, una sirena que nunca ha sido de nadie, ni de vos, ni de mi, ni de vosotros, ni nosotros, ni de nadie que os mire y os escuché en el delirio fulgurante de la humanidad: "El estupor de la muerte, el encargado de la muerte en realidad, es la tragedia de la vista: el mito de la sirena se rompe, no somos horriblemente bellas y despampanantes como se dice, como tampoco somos mitad mujer y mitad pez. No, el canto proviene del ave, la mitad mujer y mitad ave sorprende al asesino, se espanta ante aquella ilusión realista que se superpone a sus creencias épicas de Homero en la Odisea. El verdadero asesino es la mentira de la belleza y la fantasía de la verdad. Soy una paradoja del mar que nuevamente ha perdido a su amado por la vanidad."

Entre aquellas notas que saben a verdad, la sirena que vuelve loca con su cordura tan reluciente a sabia de mar, el asesinado sigue siendo victimario y la víctima, se convierte en presa de sus cantos.Es cruel, pero ella lo ve de la manera más romántica.-

Creencias de una llamarada.-

-Vas a tener una larga vida. Eres caprichosa y arrebata.-

-Eso lo sé.-

-En el amor te irá bien, luego que sanes. El hombre que esperas está cerca y pronto a llegar.-

-¿Qué tan pronto?-

-Unos 2 o 3 años. Pero antes debes sanar esas heridas de ahí, dos personas te hicieron una chanchada y estás herida.-

-Si, lo sé.-

-Estás rodeada de mucha envidia, sobre todo de dos mujeres. Una de ellas se está acercando a tu circulo y la otra, se está alejando, ¿Me entiendes? ¿Sabes quienes son?-

-Creo que sí.-

-Eres apasionada, tus proyectos están cerca de cumplirse. Harás viajes, un viaje físico y una de otra forma, pero no irás sola, ambos los harás con una persona a la que tu quieres mucho, pero que no siempre fue así.-

-Será largo.-

-Los viajes son eternos. En tu familia, una bella familia. Cuida a tu madre, es una buena mujer.-

-Lo sé, lo sé.-

-Te espera miseria, no regales  plata ni lo malgastes. Todo lo que llevas contigo, lo necesitas, debes cuidarlo. No desaproveches oportunidades, juega, tu vida te espera con un sartén de emociones. Te daré esto, debes ponerle azucar y aceite y guardalo y llevarlo siempre contigo.-

-Azucar y aceite, ¿para qué?-

-Para que nunca te falte el pan y la plata. Tendrás una vida equilibrada. Cuida esa vida.-

-Gracias.-

Linus, Linus, Linus.-

-Supiste que van a hacer una película de Charly Brown.-

-¿En serio? ¿Cómo? Ah, moriré...-

-Si, se estrenará en noviembre del 2015.-

-¿TANTO? Por la cresta, tendré que esperar tanto para ver a Snoopy. Me encanta ese perro, es que yo lo amo, lo amo. Es tan lindo.-

-También te gusta...-

-La Lucy, es que es la raja esa niña, es tan no sé, la amo.-

-Te gusta todo el santo comic. ¿Te acuerdas cuando te regalé todo el comic de Peanuts?-

-Es que es genial. ¿Dónde lo tengo?-

-Lo dejaste en mi casa, está ahí junto con un caja en forma de Snoopy que tienes también el dvd con la serie.-

-Verdad. La iré a buscar y la veré. Seré horrendamente feliz.-

-Tan niña pequeña que eres.-

-Lo sé. Quiero un Linus gigante para abrazar.-

-Si encuentro, te lo compro.-

-Ya, si no, me lo compro yo.-

-Tan pequeñamente ojos de aceituna tierna que eres tú.-

-Y tú, arrastras las s.-

Ración de vicio.-

"Estamos envueltos por la insensibilidad del corazón urbano de la masa que tiene una sonrisa más triste que alegre." 

 Por aquellas trivialidades que nos benefician la duda y nos contemplan la curiosidad, aquellas que sucumben a la desdicha de todos los que los consideran como arte del placer, aquellas bohemias sustanciales que alimentan cada grano de orgullo que se adhiere a la piel que se tacha de virgen, esas dichas tan banales que amamos por ser secretas de cada centímetro de amor que quisimos tener para intentar regalarle a alguien aunque el intento de regalar quedara en el vacío por el hecho de querer esperar una respuesta superior o en su defecto igual a la que estábamos entregando.

 Las cosas irracionales de la vida que son un placer dentro de la particular: amor, vicios, odio y orgullos. Donde aquellas se hacen llamar virtudes tolerantes, siendo la verdad: son una virtud obstinada. Mentira, en realidad lo único que son hijas bastardas de los vicios. 

 Los 4 elementos que llenan de sentido a cada uno de nuestros momentos y recuerdos más añorados u detestados de los largos años de oro que llevamos pisando la tierra. el vicio que sustenta a las otras tres variables restantes, el vicio mata y remata a cada uno de los sentimientos que intentan hacernos felices, el amor bajo la llave de la locura que a su vez se trasforma en rutina, el odio que se arma de rencores ante personas que ni siquiera merecen las gotas de ese tan hermoso sentimiento o el orgullo que sustenta a las otras dos bajo la combinación exacta de amor y odio ante la ilusión de la indiferencia: "el ya no me importa" que regala orgullo y soberbia ante los demás, cuando en realidad es solo una simple vanidad de heridas que quisieron ser felices en su dado momento y que anhelan la felicidad sistemática del ahora y del posible después. 

Son aquellas las raciones de vicios que llenan de dudas, dolores y alegrías las vidas de todos, donde los ojos se enojan y las palabras manosean la rabia de todo el día y el cristal queda quebrado por el hecho de querer dar y nos quitan. Los vicios de la vida cotidiana nos llenan de placeres y nos sepultan ante los ataúdes que nos esperan, los vicios que quitan tiempo memorable y arman recuerdos ancestrales, los vicios que nos han hecho más felices y a su vez, nos perjudica ante el dueño de las tristezas.

 La madrugada ya no es una buena llave para abrir la llave de los vicios. Simplemente, el vicio más afín que tenemos es el de la vida que siempre ha estado maquillada como una triste arma mortal que está en nuestras manos, cuando en realidad es el placer más eterno que podemos sostener.-

Como pesan las tardes.-

Hoy me acorde de mis ojos de espárrago. Soñé contigo cuando venía de regreso a Talca y recordé todas aquellas promesas eternas que nos hicimos cuando estabas a mi lado.

Se espera que sufra con tu partida, se esperaba también que sufriera con la que ocurría año tras año, exacto: pasó. Pero ahora, no se si será resignación, madurez, amor, o no sé me pueden ocurrir otros sustantivos más, lo único que sé, es que si paso es porque todos en esta tierra incluidos todos aquellos que ya no pertenecen a ella, solo a nuestros más preciados recuerdos dolorosos que pueden transformar nuestro rostro en una alegría fugaz y fulgurante, también lo merecían.

Las fechas de los adioses marcan tanto como las fechas de los inicios. La muerte se ha transformado en enemiga de todos, luego de que te visita a menudo, se transforma en tu amiga, aprendes a aceptarla y anhelarla cuando ves que alguien sufre ante las contradicciones fraternales, donde una madre te ama, pero el coraje de la vanidad le supera lo maternal y donde un padre te ama a la distancia marcado por el dinero que ha de necesitar porque el papel social de campañas no sirven de mucho debido a la madre que alguien te asignó, donde la familia no es más que una sentencia de días largos donde se preocupa de juzgar y de ayudarte, donde sufrías más que gozar, te enojabas ante la verdad de la clase de madre tan entregada a la vida que te tocó. Y todos, nos dedicábamos  a criticar con los ojos cegados a una madre que nunca quiso ser madre.

Suponemos la verdad por lo que se ve en el estrecho mundo que nos dan nuestros ojos, estamos cegados de la realidad sumado y mezclado con la inocencia del sentimiento. Estamos embaucados por lo que queremos ver para así evitar algún tipo de tortura. No quiero desmerecer, pero todos han de tener razón en la realidad que le toco al de al lado, todos acertamos en tu vida, era una bazofia, pero tu eras feliz a pesar de todo, y lo fuiste hasta el último de tus días incluso con la tan doloroso muerte que sufriste. Eso me basto para saber que viviste feliz tus cortos años de vida, tus sonrisas tan cautivas que hipnotizaban hasta el ser más frío te delataban ante todos, con todas tus tragedias y desgracias: fuiste feliz y eso me basta.

Y mi promesa ante tu tumba este pasado 13 de octubre, tu cumpleaños número 21.  No me sé cuándo moriste, ni a que edad, ni nada, sin embargo de tu cumpleaños siempre me he acordado. Te tachaban de alguien con mala suerte por nacer un viernes 13, nunca lo creí, siendo sincera. 

Te prometo que en el verano, agarrare una mochila, comprare pasto sintético, pintura negra, pinceles, unas cintas y unas flores, paños y todo lo necesario para limpiar e iré a arreglarte, te lo prometo. Y si estoy con alguien, te lo llevaré, debes conocer a tu primo nuevo, pero creo que iré sola, es mejor la dualidad. 

Bohemias-

"Le bonheur des hommes est dans l’imagination"

  -Las cosas mueren. Todas las cosas mueren.-

-Solo que algunas cosas tienen marcado cronológicamente su final.-

-No.Simplemente, se conoce cuándo han de terminar.-

-¿Qué pasa, ojos de aceituna?-

-No sé. Estoy cansada. Hoy venía del pre y pase a la plaza un ratito, me tiré en en el pasto y miré el cielo. Fue relajante, me gustaría hacer eso todo un día, pero acompañada. Extraño eso.-

-Lo siento.-

-No lo digo por ti, lo digo por mi. No es bueno depender de las personas.-

-No, no es algo de lo que debamos sentirnos orgullosos.-

-Es un orgullo querer a las personas, solo que nos daña.-

-Pero las cosas mueren.-

-Si sé.-

-No estés tristes. Te alegraré, pero debes adivinar.-

-No me gusta adivinar.-

-Lo sé, pero adivina que te tengo.-

-Me tienes un gato. El simón, ¿cómo está mi bello gato?-

-Mal, se murió. No, mentira, está durmiendo en mi cama. Que torpes diantres, adivina.-

-Me tienes un ... regalo.-

-Obvio. Torpe, ya, te diré. Te tengo una cadena de parís.-

-De París: algo de parís o fue comprada allá.-

-Con la Torre Eiffel.-

-Paris siempre es una buena idea... Gracias, tengo sueño.-

-Audrey Hepburn. Duerme y sueña con aceite.-

-¿Por qué?-

-Ojitos de aceituna.-

-Idiota, gracias..-

-Supongo que de nada.-

Nidos Literarios.-

-No lo sé. Pero no me interesa, ¿Mariposas amarillas?-

-¿Qué crees que es?-

-Presagio, porque preceden a las apariciones de Mauricio Babilonia.-

-Claro, pequeña. Pero como explicas tu "presagio" cuando la Fernanda intenta matarlas o cuando caen al momento que Aureliano muere.-

-Que son presagio de muerte.-

-Podría ser, pero piensa, te estás yendo por lo literal, porque precisamente en el libro te lo explicita de esa forma, perdería la gracia si fuera tan así.-

-¿Entonces que puede ser?-

-Piensa, ocurrencias, los hechos que les seguían las mariposas.-

-Meme con Mauricio.-

-¿Solo eso?-

-No sé.-

-Puta madre, en todo hecho es el renacer eterno después del amor y de la satisfacción pura, es la condición del renacer de la vida pura basado en el espíritu o sino, no trasciende. Las mariposas amarillas claro que son el presagio, puesto que preceden la visita y la llegada de todo hecho, hechos como la muerte o la presencia física de alguien. Y no solo muerte física. la muerte anímica también como en el caso de la Meme y el Mauricio, ella al estar casi inerte en el hospital y él, postrado en la silla de ruedas. ¿Claro?-

-Ves que era presagio, si antecedía a la muerte, a la pasión, a la llegada de este weón y la muerte anímica de la idiota esta. Es como el amor y la soledad que perduran hasta la muerte, es el despertar del alma natural que los vuelve más humanos y les hace olvidar el destino fatídico que tendrán. ¿Es eso?-

-Puta que te costo.-

-Es eso. El poto. ¿Y las flores amarillas que caen cuando muere José Arcadio Buendía?-

-¿Me estás cogiendo los huevos, cierto?-

-Oh, weón, me iluminé. El narrador es Melquiades, porque ese es el autor de los manuscritos y al final, se leen los manuscritos como si fuera el puto papel.-

-No te metas con el narrador es complicado.-

-Ni tanto. Al principio es obvio, primera persona, protagonista diría yo, no, no, testigo, es testigo porque el pasa por eso, pero no puede ser el protagonista, es antinatural que fuese así; luego este narrador muere, y pasa a ser un narrador omnipotente, conoce todo, es el master dog de la wea, sigue apareciendo en el taller y relata la historia de los Buendía, anticipadamente, obvio. Y al final, todos estamos unidos en el último párrafo con Aureliano, quien lee su propio destino, se relata su futuro y nosotros leemos lo que pasa. Ocupamos el mismo lugar que el autor y el narrador y todos: Melquíades, gitano ql.-

-Sí, eso me lo explico mi profe de Literatura una vez. Como entendiste eso y no puedes entender las mariposas. Eres increíble.-

-No lo sé. ¿Qué significan las flores amarillas que caen cuando muere José Arcadio Buendía?-

-Parte: el amarillo dentro del libro es mal augurio. La base de todo, ¿cierto?-

-Estúpida novela amarillista.-

-Bien, sigamos, es el dolor o la tragedia que antecede a algún hecho, pero se basa en el compacto del renacer.-

-Ya, o sea las flores amarillas quieren decir que es el principio de la maldición de los Buendía.-

-Exacto, pequeña Meli, por fin. ¿algo más?-

-Sí, o sea, el color amarillo: el tren, las bananas, ¿también son malo?-

-Claro, con el Tren comienza la decadencia económica y moral de la generación de los Buendía; las bananas traen la decadencia del pueblo con la matanza y las guerras civiles.-

-Cierto. ¿Por qué se aparecían los fantasmas de la gente que moría?-

-Porque debían entregar el mensaje que no entregaron en vida y debían buscar a la persona que descifrará aquello que ellos decían, como Melquíades que espero a Aureliano a que tradujera sus pergaminos. Te tengo una pregunta, ¿La muerte llama a Amaranta o ella misma llama a la muerte?-

-Un poco de ambas, porque lo único que quería era que Rebeca muriera para que ella pudiese morir y luego cuando esto ocurre, la muerte se le aparece con la orden de hacer una mortaja y que cuando la terminara iba a morir al atardecer del día. La llama con la muerte de Rebeca y la muerte la llama con la presencia de la mujer de azul, pero aun así retrasa su final.-

-Es el misterio de Marquéz. Recuerda eso si, Mauricio Babilonia no muere, solo queda postrado, pero nunca muere.-

-Ok.-

-¿Estás bien?-

-Solo un tanto molesta.-

-No te molestes, mi amor. Estoy corrompiendo A Silvio Rodriguez.. En fin, que nada te afecte, te quiero bien.-

-Lo sé, lo intentaré.-

-Te quiero ¿lo sabías?-

-No, nunca me lo dices.-

-Dramática.-

-Yo también me quiero, pero también hay espacio para ti.-

-Que honor.-

-Se va para blog.-

-Será una nota larga.-

-Demasiado larga.-